Historias

La tercera ola

Era una tradición. Vana y peligrosa tradición. Todo muchacho nuevo que deseaba entrar al equipo de nadadores, debía hacerlo. Pero los dos anteriores candidatos habían muerto en el intento. Y ya hacía quince años desde aquel suceso. La mala racha podría seguir vigente.

No era tan difícil. Solo tenía que saltar con los ojos cerrados. Ya lo había practicado antes, claro en sueños. Todos lo miraban y empezaban a cruzar los brazos. Podía sentir el fuego de las miradas en su nuca. Tenía que hacerlo. Sentía que debía.

Se paró muy derecho, juntó las piernas y esperó el aviso del mar. La primera ola llegó, pero no era tan alta. La segunda se desmoronó muy rápidamente. Pero llegó una tercera. Era obvio, después de una ola siempre llega otra.

Lo supo, lo sintió quemándole el lado izquierdo del pecho. Era el instinto que le ordenaba que salte en ese preciso instante. Así lo hizo.

Una flexión de piernas y un ligero brinco lo impulsaron y sus pies abandonaron el rocoso suelo del acantilado. Ya estaba volando, y a la vez cayendo libremente para impactar en aquella tercera ola.

Los demás corrieron detrás y se repartieron espectantes alrededor del acantilado intentando buscar con la mirada al clavadista. Diez, veinte, treinta segundos pasaron. No aparecía ni el traje de baño del valiente. Era como si el mar se lo hubiera tragado.

Antes de la primera decena de minutos, él apareció en medio de las movidas aguas. Con la mirada radiente, los dientes dibujando una sonrisa mientras los mojados cabellos caían desordenadamente sobre su frente.

Ahora era el héroe.

Había logrado lo que los dos anteriores no pudieron. El primero se esfumó dentro de una ola baja. El segundo fue tragado por una ola demasiado movediza.

Tal vez, ambos debieron esperar la tercera ola, tal como el héroe lo había hecho.

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