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El daiquiri de fresa

Esa noche se bañó, se peinó, se maquilló, dejó caer el largo vestido sobre su cuerpo, se puso los tacones y se paró haciendo un movimiento de equilibrio mientras se miraba al espejo. Esa noche, él quedaría totalmente deslumbrado, ella misma estaba deslumbrada al verse.

Entró al elegante salón, un amable camarero tomó su abrigo y la ubicó en su mesa. Ella solo agradeció y se regocijó con la mirada descarada que aquel muchacho atiendemesas le había lanzado. Ella no podía culparlo.

El salón se iba llenando y el bullicio casi elegante se confundía con los boleros de fondo que los cantantes del estrado interpretaban. Una, dos, tres, cuatro, cinco, seis parejas y muchas más se iban reencontrando en aquella velada iluminada por luz azul. Ella seguía sentada, con la mirada fiel a la puerta principal.

El evento siguió su curso y el momento del gran baile llegó. Ella no había parapadeado ni un instante mirando la puerta. Bueno, sí lo hizo, solo una vez, para mirar su reloj. Era la hora, era el lugar, era su pieza de baile, pero él no llegaba.

Las parejas tomaron sus posiciones y se apoderaron del espacio entre la puerta y la cansada y enrojecida mirada de ella. Ella bajó la mirada para contemplar sus descansados pies que en toda la noche no habían sufrido por los tacones. En ese momento, pasó el amable camarero con una copita de daiquiri de fresa. “¡Dejame esa!” casi gritó ella.

Después de casi diez o más de esas copitas rosadas, ella se puso de pie y pidió al cantante del conjunto musical que interpretara su pieza favorita.

Esa madrugada llegó a casa con los pies maltratados y enrojecidos por los tacones. Se liberó de los zapatos y se lanzó a la cama con una sonrisa satisfactoria en el rostro.

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