Historias

La santa semana

Siempre me he preguntado qué es aquello que impulsa a los seres humanos a reunirse en torno a una iglesia para orar, cantar, llorar, quedarse mirando una escultura religiosa y cosas como esas. En mis cortos y volátiles años de vida, no pude hallar la respuesta. En 2017 tomé mi mochila y emprendí un viaje por carretera desde Lima hasta Ayacucho.

Era la llamada “semana santa” que en aquella ciudad, Ayacucho, de santa no tiene casi nada, a excepción del último domingo. El domingo de resurrección es el último día de esta fiesta cristiana. Todos los pecados cometidos por residentes y visitantes, me incluyo, durante los días previos, reciben una especie de indulgencia divina en ese día.

El domingo se inicia a las cuatro de la mañana aproximadamente con una multitudinaria procesión que toma las calles que rodean la plaza mayor de la ciudad. Las personas, conscientes o inconscientes y con un poco, regular o alto nivel de alcohol en su sangre, me incluyo, siguen el enorme altar de cera hecho a mano por artesanos locales.

Sus miradas, sus gestos, sus pasos, todo parece guiado por la mano divina. Atrás quedan los eufóricos, vergonsozos o graciosos actos cometidos la noche anterior, me incluyo, por efectos del alcohol y otras sustancias.

En el domingo de resurrección, todos resucitan aquel pedazo bueno, humilde y divino que habita en nuestras almas. Todos, creyentes o no, le damos forma a ese sentimiento llamado FE que tanto nos cuesta mantener vivo algunas veces. Todos dejamos la culpa, el remordimiento, la pena y la angustia atrás y nos dejamos llevar por el mar de gente que sigue a aquella muestra material de divinidad que aun queda en este pequeño mundo.

Es curioso que, para alguien que vive sin religión como yo, ese domingo de resurrección también haya resucitado algo en mí. Solo el tiempo podrá decir qué fue.

La foto fue la última imagen que guardo en mi memoria de aquella semana santa, no tan santa.

Ayacucho, Perú.


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